Ребенок плачет
Тут нет привычных дорог и направлений, а мир изменчив и непостоянен. Единственный способ найти путь — бежать на плач. Долгие путаные коридоры заканчиваются тупиками и уходящими в никуда лестницами. Тонут в тумане и темноте. Сужаются до размеров обувной коробки. Но я все равно бегу.
Иногда плач становится громким, захлебывающимся, переходящим на крик, и стены вокруг раскаляются докрасна, а пол вспучивается шипами. Когда это случается я радуюсь. Так легче найти дорогу, и я стараюсь использовать эти краткие минуты, чтобы пробежать как можно дальше.
Но большую часть времени это тихие, почти беззвучные слезы безысходности. Если ваш ребенок плачет громко, радуйтесь. Радуйтесь, черт возьми! Ведь это значит, что он еще вам доверяет. Еще ждет от вас помощи. Верит в возможность ее получить.
Дети, которые не верят в помощь, с возрастом плачут все тише и тише, пока не научатся делать это незаметно для всех. Даже для самих себя.
Я прислушиваюсь к тихим далеким всхлипываниям. Они звучат повсюду: впереди, сзади, доносятся из-за стен. Плещут, как волны, прямо в моей голове. Коридор делает резкий поворот и меня впервые охватывает паника. Черный и вязкий, как смола, ужас. Не могу дышать, думать, быть. Хочу кричать, но тоже не могу. Вдох-выдох. Вдох-выдох. И страх потихоньку отступает.
Тьма вокруг становится такой плотной, что стены, пол, потолок перестают существовать. Мир, созданный из липкого черного ужаса.
Я уже близко.
Светлеет. Словно пригоршня холодного лунного света среди ночной темноты. Плач тут плетется ввысь белыми лозами, струится нежными нотами акапельного пения, стремится выбраться наружу.
Она сидит на полу, зажав уши ладошками и уткнувшись лицом в колени. На вид лет шесть. Платьице, косы, сандалики. Сразу видно — папина радость, мамина гордость.
Медленно подхожу ближе. Осторожно, словно касаюсь раны.
— Можно было сделать лучше… А почему не пять… Должна справляться сама… Вот с кого надо брать пример… Ну хвастайся хоть чем-то… Возьмешь и все перепишешь... Равняйся на лучших... Никто не должен видеть твоих слез… Следи за собой... Не кричи, не плачь, не шуми… Имей все свое… Тебя же видят люди... Что скажут…
Поднимаю глаза и вижу нависшую над нами фигуру. Жесткий, жестяной голос дребезжит старой пластинкой. Я успеваю подумать, что современные дети и знать-то не знают, что такое пластинка, а этой, наверное, как раз воспоминание из детства.
Фигура пугает даже меня. Застывшая кукла с разделенной по линии рта головой. На нижней части лежит пластинка, верхняя медленно вращается вокруг своей оси, рождая повторяющиеся раз за разом слова. Повторяющиеся и повторяемые.
Мягко касаюсь руки девочки. Она вздрагивает и сжимается еще больше. Но смотрит. Хороший знак, не такой хороший, как если бы она встала, но лучше, чем ничего. Она хотя бы допускает возможность, что я могу ей чем-то помочь.
— Смотри, — шепчу я ей, показывая на грудь куклы, — видишь?
За ржавой, покрытой пылью и паутиной решеткой прячется маленький ребенок. Сидит на полу, зажав ладошками уши, и безмолвно плачет. Взрослому не так сложно его увидеть, особенно, когда знаешь, куда смотреть.
— Выпусти его, — просит девочка, вставая.
— Не могу, — отвечаю я, — могу только показать. Тебе его. Ему тебя.
Я, действительно, почти ничего не могу. Не могу даже заставить замолчать пластинку, которая продолжает скрипеть свой уничтожающий монолог. Собственно, меня тут вообще нет.
Девочка заглядывает в проржавевшую клетку, смотрит на ребенка, и я вижу в ее глазах сострадание. Пластинка в голове куклы спотыкается, проглатывая несколько фраз. Механический голос звучит тише, в нем уже нет той беспристрастной уверенности.
Липкая чернота уже не выглядит такой непреодолимой, и я отступаю.
***
— Сегодня так хорошо себя чувствую после сеанса. Какая-то легкость появилась, знаете, такое чувство, будто я больше не одна, — радостно и бурно жестикулируя говорит клиентка.
А я смотрю на нее и узнаю ту неуловимую свободу, что свойственна только детям, и тем, чей внутренний ребенок не зажат в тиски критики. Пока она лишь проскальзывает, чуть-чуть, едва уловимо, но это такой же безусловный предвестник будущей радости и свободы, как тонкие и нежные зеленые листочки, обещающие скорую весну. У меня нет сил отвечать, и я просто киваю, улыбаясь в ответ.
#Следуй_за_Штормом #Вершители_Шторма #мысли_Lenka
